Что мы пишем

Сонет 355

И о чем мы, люди, пишем,

Все о том, чем дышим, слышим

Что в сей миг и этот час,

Что подчас тревожит нас.

Потому в своей юдоли

Проживаем в лапах боли

Или в счете редких дней

Тщимся в радости своей.

Оттого былая дружба,

Оказавшись вдруг ненужной,

Словно камень из пращи

В ране, пробитой торчит.

Но пока дано дышать,

Будем все-таки писать.