Поэзия

* * *

Еще иду, но больше не ищу

Ни одобренья, славы, ни почета,

Мне безразличен злобных глаз прищур

И брань звучит, как детская трещетка.

Я сделал все, на что был обречен,

И чаще путь мой пролегал по хорде,

И что же можно мне поставить в счет,

Лишь клавиши, потертые, в кейборде.

Я растворен во всех своих строках,

Унесенных неведомо куда-то.

Пусть это будет распыленный прах

В сражении сраженного солдата.

 * * *

Зачем поэзия нужна.

Какому президенту, строю

Я ежедневно строфы строю,

Пустившись в путь из гаража.

Отлог мой путь иль очень крут,

Чтоб где-то создавать веселье

И на пиру смешное зелье

Я разливал бы словно шут.

Ужель безплодности служу,

Не то чтобы решать задачу

И, жизни смысл переиначив,

Другой предначертать маршрут.

Нет, через торные края

Пусть мысль, рожденная мечтою,

В рай увлекает за собою,

Недостижимое творя.